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09 août 2010

INVENTAIRE DU MONDE saison I - de Gilles Moraton

Pour cette note estivale, une primeure, une nouveauté, que dis-je une immortalité en cours ! 

Mieux encore: une pensée fraîche comme un tic-tac et beaucoup, beaucoup plus longue en bouche.

Gilles Moraton, un des deux écrivains du projet ri B osome fait son INVENTAIRE DU MONDE.

Un projet littéraire gigantesque et savoureux (l'un peut aller avec l'autre, surtout avec Gilles !)

Je lui laisse la parole. Vous n'avez qu'à suivre ses instructions à la lettre (votre ordinateur n'explosera pas dans cinq secondes):

gille moraton.JPG

Petite explication (de l'auteur): 

J'ai partagé le monde – et la connaissance que j'en ai – en grande classes, qui elles-même peuvent parfois mais c'est rare être subdivisées en sous classe. A l'intérieur de chaque classe se trouvent des cases que je remplis avec des textes. C'est aussi simple que cela. Il y a :

·         La classe des êtres humains.

·         La classe des êtres humains-sous classe des idiots

·         La classe des animaux

·         La classe des objets

·         La classe des lieux

·         La classe des travaux intellectuels (thèses, essais, mémoires, articles etc.)

·         La classe des œuvres imaginaires et de création (littérature, peinture, musique etc.). 

Quand un sujet est à cheval sur plusieurs classes, il est intégré à la première. 

Chaque texte peut se décomposer en plusieurs parties pour son contenu (ex une vie humaine peut se décomposer en 3 ou 4 parties éparpillées dans l'inventaire), ou en plusieurs occurrences pour sa forme (ex dans les œuvres de création, les romans inachevés, ou dans les objets, les machines restées au stade prototype)

A une seule exception près pour l'instant les textes sont fictifs.

Les textes peuvent aller de quelques lignes à une dizaine de pages, la moyenne se situant autour de 2 ou 3 pages. 

SANS REPONSE DE VOTRE PART A CE COURRIER (disons dans les vingt secondes) VOUS SEREZ RAYE(E) DE CETTE LISTE, je suis quelqu'un de susceptible.

Si malgré tout vous acceptez le principe de la réception des textes il y a quelques règles simples à connaître : 

1.      Ne vous attendez pas à de la régularité, j'enverrai quand je le pourrai, je n'ai pas toujours le temps d'écrire et il m'arrive d'interrompre l'Inventaire pour écrire autre chose. Les textes seront envoyés seuls ou par groupes en fonction de leur importance matérielle.

2.      Vous avez le droit de ne pas commenter (sachant qu'il n'y a pas pire réaction que l'absence de réaction).

3.      Vous avez le droit de commenter, et, commentant, de ne pas aimer, voire de descendre, voire de haïr.

4.      Vous ne connaissez pas les autres destinataires de ce courrier.

5.      Vous avez le droit de faire suivre le présent courrier dans des proportions raisonnables (à vous de voir) à des proches si vous pensez qu'ils pourraient être intéressés par l'objet littéraire en question, et de me transmettre ensuite leur(s) adresses s'ils sont intéressés.

6.      Vous n'avez pas le droit d'entamer un Inventaire parallèle, ce serait par moi considéré comme une déclaration d'hostilités.

 

01 juillet 2007

Texte de Gilles Moraton - Norv

Hva tenker du på ?

Hva du tenker på når du sikter på dem, kan du si meg det?

Si meg, hva tenker du på ?

Det finnes mellom deg og den andre, akkurat i det øyeblikket du sikter, dette bittelille tidsrommet som kunne romme evigheten, hvis den andre visste.

Dette bittelille tidsrommet fra øyeblikket når du sikter inn hodet til du trykker på avtrekkeren.

Dette øyeblikket kunne romme alle verdens ting, hele verdens erindring – på samme måte som et sandkorn kan romme  galakser.

Hvis man bare legger  litt godvilje til, kunne det romme hele verdens erindring.

Hvis man bare legger litt godvilje til kunne det romme:barndommens gater og de flyktige forelskelsene, firfislene  under stenene, og en hage med sand, byer man har travet gjennom og våkenettene, pikenes kjoler og vinglassene, hundene, traktorene, smerten, Don Quichotte, avreisene, faren, menneskene som faller , rundt omkring, tårene som har blitt grått , krenkelsene,  stikkene under beltestedet, de andre stedene, de andre, livet som ikke har noen mening.

Eller kanskje ett eneste bilde som varer, svart hår  på et kinn.

Ikke på noen ting, selvfølgelig. Du tenker ikke på noen ting. Du tenker  ikke på noenting i det øyeblikket for hvis du i det øyeblikket begynte å tenke, er det fare for at det bittelille øyeblikket ville vare og at din hånd kunne begynne å skjelve.

Nei, det er ikke derfor, du tenker ikke på noe fordi tenke i dette øyeblikket ville være, hvordan skal man si det, mer enn du makter, ja akkurat, mer enn du makter. Det er dumt men sånn er det, du er trukket med i et ubønnhørlig maskineri av omstendigheter som går over  hodet på deg og som du aldri tenker på fordi det å tenke er å tvile og det å tvile er å ikke treffe. Du er laget til dette, sier du, du er laget slik– jaha ,jaha, laget –, etter en prosess som det ville være for komplisert å beskrive nærmere og som det forresten ikke er i vår makt å kjenne til, alle har rett til privatliv, det er bare det at resultatet er der og hodene blir sprengt i luften.

Likevel har du engang vært liten, du har til og med vært barn..

Hvordan kan et barn bli en mann som deg ?

Hender det deg noengang, når du går forbi et barn, at du tenker at det kunne bli en mann som deg ?

Er du klar over at du kan lete og lete, helt inn i de mørkeste lag av din bevissthet, lete hele livet, uten å finne noen rettferdiggjørelse for  dette? 

Si meg, vet du det?

Ja du vet det men det er bare en plass sier du, en plass for hver person. Min plass, sier du videre, er denne, og ingen andre, denne plassen, denne plassen var min, reservert til meg, ikke rør, det finnes ingen tilfeldigheter, dette er meg, tingene bare skjer, og denne plassen, den som  jeg okkuperer og som gjør at hodene sprenges i luften,  jeg har blitt ført mot den, hvert øyeblikk, hver time, hver dag , i alle år, laget, formet til det, og tingene også, de andre, de andres historie, de andres liv, deres øyeblikk og deres timer, i lang tid øyeblikkene og timene, alt bidrar til at tingene kommer dithen, meg på den plassen, et vann i en kanal av betong, ikke mulig å slippe unna , det var dette eller å vaske nye biler ved avstigningen fra togene, uten å kunne kjøpe seg en, nye biler, avslutter du.

Men at kanalens vann kan renne over, å nei, ikke for deg.

Du, tom i hodet, albuene godt støttet, teknikkens siste skrik, absolutt stillhet, pusten holdt inne, synslinjen, siktekorset, fingeren din, og kula som farer avsted, der borte.

Et ørlite tidsrom, igjen, men dette har ingen mulig vei tilbake. Og hvis den andre visste,der borte, nuppene på huden, vinden i

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Texte de Gilles Moraton- GB

what are you thinking ?

What are you thinking when you aim at them, tell me ?

Tell me, what are you thinking ?

Between you and the other, at that moment, when you aim at him, there is a fraction of time that could hold all of eternity, if the other knew about it.

The fraction of time between the moment when you line up the cross hairs on the head and the moment when you pull the trigger.

Everything in the world held in this time, all of the memory of the world – like a grain of sand that contains galaxies.

If you try a little, all of the memory of the world.

If you try a little, streets from childhood and fleeting love, lizards under stones and a sandy garden, steep cities and sleepless nights, girls' dresses and glasses of wine, dogs, tractors, wounds, Don Quixote, departures, father, people who fall, around, tears that are shed, confrontations, dirty fighting, other places, others, worthless life.

Or maybe a single image that lasts, a wisp of black hair on a cheek.

Nothing, of course. You think about nothing. You think about nothing at this moment because if at this moment you started to think, the fraction of time might last and your hand would start to shake.

No, these are not the right reasons, you think about nothing because thinking at this particular moment would be, how can we say, out of your control, yes, out of your control. It's stupid but it's like that, you are caught in a process that is beyond you and that you never think about because to think would be to doubt and to doubt would be to fail. You were made for that, you say, you were made like that – ah ha, made –, according to a process that would be too complex to explain here and what's more, it is none of our business to know, everyone has a right to privacy, simply the result is there and heads explode.

Yet you were once young, a child even.

How does a child become a man like you ?

When you see a child, do you ever think that he could become a man like you ?

Do you know that you could search and search again, in the deepest, darkest corners of your mind, search until the end of your life without finding justification for that ?

Tell me, do you know that ?

Yes, you know it but there is only one place you say, one place for each person. Mine, you say again, is that one, not another, this place, this place was for me, reserved, don't touch, it's not by chance, it's me, we have to do things, and this place, that place that I hold and makes heads explode, I was lead to it, every instant, every hour, days, years, made, designed for that, and things too, the others, others' stories, others' lives, their instants and their hours, for a long time, the instants and the hours all work so that things come to that, me in this place, water in a cement canal, no outlet, it was that or washing new cars as they came off  the trains, without ever being able to buy one, a new car, you conclude.

But if water could spill out of the canal, no, not for you.

You, empty headed, elbows firmly planted, state of the art technique, absolute silence, holding your breath, on target, cross hairs, your finger, and the bullet flies, over there.

A fraction of time, again, but this one cannot possibly be rewound. What if the other knew, over there, the sea in winter, the texture of skin, the wind on

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Texte de Gilles Moraton - D

                                                                                                           woran denkst du ?

Woran denkst Du, wenn Du sie hältst, sag?

Sag, woran denkst Du?

Es gibt zwischen Dir und dem anderen in diesem Moment, wenn Du ihn hältst, diesen winzigen Bruchteil Zeit, der die Ewigkeit enthalten könnte, wenn der andere es wüsste.

Dieser winzige Bruchteil Zeit zwischen dem Moment in Deinem Visier, wo sich das Kreuz mit dem Kopf überschneidet, und dem Moment, wo Du abdrückst.  Alle Dinge der Welt in diesem Augenblick, das ganze Gedächtnis der Welt  - so wie ein Sandkorn Galaxien enthalten kann. Wenn man hier nur etwas guten Willen einsetzt, das gesamte Gedächtnis der Welt.

Wenn man hier nur etwas guten Willen einsetzt, die Straßen der Kindheit und die flüchtigen Liebschaften, die Eidechsen unter den Steinen und ein Sandgarten, die durchschrittenen Städte und die nächtlichen Wachen, die Mädchenkleider und die Gläser Wein, die Hunde, die Traktoren, die Verletzungen, Don Quichotte, die Abfahrten, der Vater, die Leute, die fallen, ringsumher die vergossenen Tränen, die Angriffe, die Tiefschläge, die anderen Orte, die anderen, das Leben umsonst.

Oder kann es ein einziges Bild sein und das dauerhaft bleibt, schwarze Haare auf einer Wange.

An nichts, selbstverständlich. Du denkst an nichts. In diesem Moment denkst Du an nichts, denn würdest Du in diesem Moment anfangen zu denken, bestünde die Gefahr, dass der winzige Bruchteil Zeit andauert und Deine Hand zu zittern beginnt. 

Nein, das sind nicht die wirklichen Gründe, Du denkst an nichts, weil denken  in diesem Moment, wie soll man sagen, über Deine Kräfte ginge, genau, über Deine Kräfte. Das ist dumm, aber es ist so, Du bist in einem Räderwerk gefangen, das Dich überfordert und über das Du niemals nachdenkst, denn denken heißt zweifeln und zweifeln heißt versagen. Du bist dazu gemacht, sagst Du, Du bist so gemacht – oh, oh gemacht – nach einem Verfahren, das zu komplex wäre, um es hier detailliert darzulegen, und das uns darüber hinaus nichts angeht, jeder hat Anspruch auf seine Intimsphäre, schlicht das Ergebnis ist da und die Köpfe explodieren. Dennoch warst Du mal klein, ein Kind sogar.

Wie wird aus einem Kind ein Mann wie Du?

Wenn Du einem Kinde begegnest, kommt es dann vor, dass Du denkst, es könnte ein Mann wie Du werden?

Weißt Du, dass Du suchen und immer wieder suchen könntest bis in die verborgensten Ecken Deines Kopfes, suchen bis zum Ende Deines Lebens, ohne eine Rechtfertigung dafür zu finden ?

Sag, weißt Du das?

Ja, Du weißt es, es gibt nur einen Platz, sagst Du, einen Platz für jeden. Der meine, sagst Du noch, ist der dort, kein anderer, dieser Platz, dieser Platz war für mich, reserviert, nicht dran rühren, es gibt keinen Zufall, ich bin es, die Dinge werden uns aufgezwungen, und dieser Platz, dieser da, den ich einnehme und der bewirkt, dass die Köpfe explodieren, ich wurde zu ihm hingeführt, jeden Augenblick, jede Stunde, jeden Tag, jedes Jahr, hierfür gemacht und ausgestattet, und auch die Dinge, die anderen, die Geschichte der anderen, das Leben der anderen, ihre Augenblicke und ihre Stunden, seit langem, die Augenblicke und Stunden, alles trägt dazu bei, dass die Dinge dahin gelangen, ich auf diesen Platz, Wasser in einen betonierten Kanal, kein Entrinnen, so war es nun mal, oder die Neuwagen waschen auf dem Bahnsteig, ohne sich einen Neuwagen leisten zu können, sagst Du zum Schluss.

Aber dass das Wasser des Kanals überfließen könnte, das nicht, nicht bei Dich.

Du, den Kopf frei, die Ellenbogen fest aufgestützt, letzter Schrei der Technik, absolute Stille, den Atem angehalten, die Visierlinie, das Kreuz, Dein Finger und die Kugel, die dort herausschnellt.

Winziger Bruchteil Zeit, noch, aber er, er duldet keine mögliche Rückblende. Und wenn der andere dort wüsste, das Meer im Winter, die Beschaffenheit einer Haut, den Wind auf der

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Texte de Gilles Moraton - Fr

 a quoi tu penses ?

A quoi tu penses quand tu les tiens, dis ?

Dis, à quoi tu penses ? Il y a, entre toi et l’autre, à ce moment-là, quand tu le tiens, cette infime fraction de temps qui pourrait contenir l’éternité, si l’autre savait.

Cette infime fraction de temps entre le moment dans ton viseur où la croix se superpose sur la tête et celui où tu appuies.

Toutes les choses du monde dans ce temps, toute la mémoire du monde – comme un grain de sable peut contenir des galaxies.

Pour peu que l’on y mette quelque bonne volonté, toute la mémoire du monde.

Pour peu que l’on y mette quelque bonne volonté, les rues de l’enfance et les amours volatiles, les lézards sous les pierres et un jardin de sable, les villes arpentées et les nuits de veille, les robes des filles et les verres de vin, les chiens, les tracteurs, les blessures, Don Quichotte, les départs, le père, les gens qui tombent, autour, les larmes versées, les affronts, les coups bas, les ailleurs, les autres, la vie pour rien.

Ou peut être une image seule et qui dure, des cheveux noirs sur une joue.

A rien, bien sûr. Tu ne penses à rien. A ce moment-là tu ne penses à rien parce que si à ce moment-là tu te mettais à penser, l’infime fraction de temps risquerait de durer et ta main de trembler.

Non, ce ne sont pas les bonnes raisons, tu ne penses à rien parce que penser, à ce moment-là, serait, comment dire, au dessus de tes forces, voilà, au dessus de tes forces. C’est bête mais c’est comme ça, tu es pris dans un engrenage qui te dépasse et auquel jamais tu ne penses parce que penser c’est douter et douter c’est rater. Tu es fait pour ça, dis-tu, tu es fabriqué comme ça – ah ah, fabriqué –, selon un processus qu’il serait trop complexe de détailler ici et que d’ailleurs il ne nous appartient pas de connaître, chacun a droit à son intimité, simplement le résultat est là et les têtes explosent.

Tu as été petit pourtant, enfant même.

Comment un enfant devient un homme comme toi ?

Est-ce qu’il t’arrive, quand tu croises un enfant, de penser qu’il pourrait devenir un homme comme toi ?

Est-ce que tu sais que tu pourrais chercher et chercher encore, jusque dans les coins les plus sombres de ta tête, chercher jusqu’à la fin de ta vie sans trouver de légitimation à ça ?

Dis, tu le sais ?

Oui tu le sais mais il n’y a qu’une place dis-tu, une place par personne. La mienne, dis-tu encore, est celle-là, pas une autre, cette place, cette place était pour moi, réservée, pas toucher, il n’y a pas de hasard, c’est moi, les choses s’imposent à nous, et cette place, celle-là que j’occupe et qui fait que les têtes explosent, j’ai été conduit jusqu’à elle, tous les instants, toutes les heures, les jours, les années, faites, agencées pour ça, et les choses aussi, les autres, l’histoire des autres, la vie des autres, leurs instants et leurs heures, depuis longtemps, les instants et les heures, tout concourt à ce que les choses en arrivent à ça, moi dans cette place, une eau dans un canal de béton, pas d’échappatoire, c’était ça ou laver des voitures neuves à la descente des trains, sans pouvoir s’en payer une, de voiture neuve, termines-tu.

Mais que l’eau du canal puisse déborder, ça non, pas pour toi.

Toi, tête vide, coudes bien en appui, dernier cri de la technique, silence absolu, respiration bloquée, la ligne de mire, la croix, ton doigt, et la balle qui part, là-bas.

Infime fraction de temps, encore, mais qui celle-là ne souffre d’aucun retour en arrière possible. Et si l’autre savait, là-bas, la mer en hiver, le grain d’une peau, le vent sur la

                                                                                                                       Gilles Moraton - 2006  CopyrightFrance.com


Pour suivre l'actualité littéraire de Gilles Moraton, allez donc vous balader sur http://inventaire-du-monde.over-blog.com/#

ACTE N°xième

Les éditions sont très gênées... nous allons divulguer ici l'adresse d'un blog qui nous a inséré dans sa colonne de droite... qui nous met en lien je veux dire... cela nous fait rougir... extrèmement, et lorsque nous rougissons c'est dangereux, c'est que notre ego est flatté... et l'ego, on sait où ça mène, tout droit à l'abrutissement et à la couillonnade... Mais juré ! - craché aussi pendant qu'on y est et on en est pas à ça près - les éditions internationales (on sait jamais il y aura peut-être un prince des émirats arabe très riche qui lira le blog de Gilles Moraton et cliquera sur notre pauvre blog et se prendra de passion pour les livres d'artistes ENORMES, et puis il cherchera et trouvera l'adresse, et...), juré-craché donc, nous LINDICEPENSABLE ne le savions pas !!

Etre taxé de prosélytisme est très désagréable quand c'est faux, bien sûr, quand c'est vrai, ma foi... c'est un autre problème, et ce n'est pas le nôtre...

Allez, outre-passons notre timidité maladive, jugée chronique par nous-même, et n'oublions jamais, jamais !! qu'en terme de toile, d'univers du web planétaire, l'internaute oublie illico presto la totalité des choses géniales qu'il découvre - à moins de tomber sur un accro de la note privée... mais, ça, c'est rare... il n'y en a plus - Ah ! si me dit une amie très proche, ça existe encore ! bon ? on est content, allez, va donc écrire dans ton carnet en papier et fiche-nous la paix ! tu comprends nous, nous causons à la multitude ! nous jactons immense, nous vibrons de concert avec la TERRE ! doudiou ! nous ne salivons pas en vain pour un mysanthrope cloîtré aux doigts tâchés d'encre... - BREF ! nous osons donc, ici, en la présente, et par nos signatures ajoutées, afficher le lien, et notre attachement vers le blog tout chaud, moelleux, croquant, juteux, slurp ! de Gilles Moraton, dont nous avons présenté le travail à maintes reprise, et pas en vain, espérons-le...

(Le bleu blanc rouge, c'est pour faire patriotique ! pour le prince des émirats arabes ! nos livres sont sang pour sang frenchies !... je plaisante, rien que Nous, Nous sommes pfffff de toutes les couleurs de l'arc en ciel. Oooover the rainbow...)


Acte N°xième de l'extrait de naissance tant, de l'année bidule, et quelques carottes... et ça ira bien comme ça... Tampon des éditions, timbre léché, enveloppe fermée, allez zou ! sur la toile magique. 

Purée ! j'ai oublié de mettre le chèque dans l'enveloppe... grrrr